ELENA

El apartamento estaba tranquilo de la manera que me gustaba: ganado, no vacío.

Las muestras de tela se extendieron por mi mesa de comedor, en capas en un caos controlado. Los bocetos se esparcieron por el suelo cerca de mi sofá. Mi portátil zumbaba suavemente, la pantalla brillaba con representaciones que había estado refinando desde el amanecer. Había perdido la noción del tiempo en algún momento entre mi tercera taza de café y el momento en que el sol se deslizó completamente detrás de los edificios al otro lado de la calle.

Esta fue mi calma.

No hay titulares de gritos.

No hay ojos que midan mi valor.

Ninguna voz me dice cómo existir.

Solo yo. Mi trabajo. Mis elecciones.

Mi teléfono sonó.

Lo ignoré.

Se volvió a zumbar.

Suspiré, lo recogí y fruncí el ceño ante el número desconocido.

“¿Hola?” Dije.

"¿Elena Martínez?" Preguntó una mujer.

“Sí.”

"Esta es Nadia Klein del comité Vanguard Showcase".

Me enderecé instintivamente. "¿Sí?"

"Estamos llamando para felicitarte formalmente",