Scarlett Ashford

La puerta del coche se cerró de golpe, no miré atrás hacia la finca de los Miller, no miré atrás hacia el hombre que se hacía llamar el padre de Bianca. Era una criatura pequeña y patética, pudriéndose en una jaula que él mismo se había construido, y no sentía nada por él más que repugnancia.

Pero cuando Sebastián salió del camino de entrada y maniobró con suavidad para incorporarse a la carretera principal, el silencio permitió que mi mente divagara e, inevitablemente, divagó hacia mi padre.

Cerré los ojos y apoyé la cabeza contra la ventanilla. La imagen de mi padre llenó mi mente, el hombre que solía subirme a hombros para que pudiera tocar el techo. El hombre que se sentó junto a mi cama durante tres noches seguidas cuando tuve la gripe, leyéndome El hobbit en voz alta hasta que se le quedó la voz ronca. El hombre que me había construido una biblioteca porque sabía que me gustaba evadirme a mundos hechos de papel y tinta.

Se me hizo un nudo en la garganta. Yo había