Las tres de la mañana y la ciudad parecía un cementerio de luz.

Tyrell estaba de pie junto a las ventanas del ático, con la frente apoyada en el frío cristal, observando el tráfico que avanzaba lentamente por las calles cuarenta pisos más abajo. Gente normal. Volviendo a casa. Llevando vidas que tenían sentido.

Detrás de él, Ziva por fin había dejado de llorar hacía una hora.

Ahora estaba acurrucada en el sofá de cuero, dormida. Aún llevaba la ropa que se había puesto el día anterior: su camiset