Lo primero que sintió Ziva al despertar fue el frío del cristal contra su mejilla.

Tardó unos segundos en darse cuenta de que algo no andaba bien. Demasiado frío. Demasiado suave. No era una almohada, ni un sofá, ni la alfombra áspera de su apartamento. Sentía la lengua gruesa en la boca, como si se la hubiera mordido, y un leve zumbido en los oídos que subía y bajaba al ritmo de su pulso.

Intentó levantar la cabeza. No pasó nada.

El pánico se apoderó de ella, agudo y repentino, pero su cuerpo se quedó atrás, pesado e inerte, como si le hubieran inyectado cemento fresco en las venas. El hospital, pensó vagamente. O tal vez el asiento trasero de un coche. Un lugar seguro. Un lugar que tuviera sentido.

Sus párpados pesaban como si alguien les hubiera cosido pesas, pero aun así los abrió a la fuerza y parpadeó una o dos veces antes de que el mundo se enfocara con luces demasiado brillantes.

Estaba sentada... No, arrodillada sobre una plataforma acolchada.

Llevaba un vestido blanco que definitivamente no era suyo, con finos tirantes de seda, del tipo que se usa para una boda o una cena elegante, solo que ella nunca había tenido nada tan caro y le ardían las muñecas por las ataduras de terciopelo color crema sujetas a una argolla metálica incrustada en el suelo.

Giró las manos, tanteando la resistencia. Las ataduras no se aflojaron; en cambio, la suave tela se hundió más, y el calor brotó donde la piel entraba en contacto con la presión. Sus dedos se curvaban y se extendían inútilmente.

Su respiración se aceleró.

De acuerdo. No te asustes. Piensa. La gente se despertaba inmovilizada todo el tiempo, pruebas médicas, malentendidos, bromas que se pasaban de la raya. Había una razón. Tenía que haber una razón. "¿Qué?" Su voz salió débil.

La pared de cristal frente a ella estaba esmerilada como una puerta de ducha, pero podía ver múltiples sombras moviéndose al otro lado; también podía oír el tintineo de las copas de champán, risas y el perfume demasiado intenso de alguien.

Los sonidos no coincidían con lo que ella sentía. Eran relajados, placenteros, el ruido de gente disfrutando. Sin urgencia. Sin alarma.

Una horrible revelación se fue instalando, lenta y pegajosa.

Lo que le estaba sucediendo no era un error. Estaba planeado. Y a quienquiera que estuviera afuera no le preocupaba porque nada de esto les sucedía a ellos, ¡y ese perfume seguía filtrándose a través del sistema de ventilación que la mantenía encerrada en esa cabina de cristal!

Un altavoz crepitó sobre su cabeza: "¡Lote 19!", una voz masculina, suave y ensayada como la de un locutor de radio, "Virgen, con estudios universitarios, sin vínculos familiares y perfecta para adquisición privada, el precio de salida es de quinientos mil dólares".

Su mente se atascó en la cifra, tropezó con ella. ¿Quinientos mil para qué? ¿Para quién? La gente no gritaba cifras así a menos que estuvieran comprando algo caro. Casas. Coches. Cuadros.

No personas.

Una oleada de calor le subió al rostro, para luego desvanecerse, dejándola fría y mareada. Su visión se nubló en los bordes, como si la habitación misma rechazara la idea que se formaba en su cabeza.

El corazón de Ziva se detuvo. "No", la palabra salió de su boca. "¡No, no, no!". Intentó liberarse, pero no se movió. Le dolían las muñecas, pero las ataduras la sujetaban. "¡Ayuda!".

Se estrelló contra el cristal con el hombro primero, el dolor le recorrió el brazo, pero el cristal ni siquiera se movió. "¡Que alguien me ayude, por favor!" Nadie vino.

Una voz masculina se escuchó con un tono tan casual: "¡Seiscientos mil!"

Otra voz: “¡Siete cincuenta!”

“¡Novecientos!” Estaban pujando por ella.

La respiración de Ziva se convirtió en jadeos agudos y dolorosos, ¡esto no podía ser real! Tenía que ser una pesadilla porque cosas así no les pasaban a personas normales como ella, que trabajaba a tiempo parcial en cafeterías y se preocupaba por el alquiler, y su dulce y gentil novio Timothy, que le preparaba el desayuno, le besaba la frente y le decía que era lo mejor que le había pasado en la vida. "¿Dónde estaba?"

Se suponía que Timothy estaría aquí. Timothy, que siempre revisaba las cerraduras dos veces antes de acostarse. Timothy, que una vez cruzó la ciudad en coche a las dos de la mañana porque había tenido un ataque de pánico y no quería estar sola.

Él no permitiría que eso sucediera.

La certeza se sentía ahora frágil, como un cristal estirado demasiado.

Lo último que recordaba era su apartamento, el vino tinto caro que había servido para celebrar su cuarto aniversario, a lo que ella se había reído porque el aniversario no era hasta dentro de una semana, pero él solo había sonreído y le había dicho: "Eres todo para mí, Ziva". La había besado y entonces ella se había sentido mareada, pero pensó que era por el vino.

“¡Timothy!” Su grito crudo y desesperado “¿dónde estás?”

La voz del subastador volvió a resonar, esta vez sus palabras alteraron su realidad: «El lote 19 fue conseguido personalmente por su novio, lo que la convierte en una joya de primera calidad, sin antecedentes penales y con un historial médico impecable». Ziva se quedó inmóvil. ¿Novio? ¿Conseguida?

La pantalla que había encima de su cabina se encendió, mostrando una foto de Timothy de pie en lo que parecía una oficina, sonriendo mientras firmaba unos papeles; esa misma sonrisa dulce que le dedicaba cada mañana cuando le decía que la quería.

La habitación daba vueltas. El sonido se amortiguaba, como si le hubieran sumergido la cabeza bajo el agua. Sus pensamientos se dispersaban, escapándosele de las manos por mucho que intentara retenerlos.

Esto no es real.

Sintió un fuerte nudo en el estómago; su cuerpo rechazaba la imagen incluso mientras su cerebro la grababa a fuego para siempre.

A Ziva se le revolvió el estómago, se giró hacia un lado y vomitó, la bilis salpicó la seda blanca y el suelo pulido mientras todo su cuerpo temblaba y las lágrimas corrían por su rostro. ¡Timothy la vendió!

¡Cuatro años de amarlo, confiar en él, creerle cuando dijo que construirían una vida juntos y él la vendió por dinero!

“Un millón doscientos mil”, gritó alguien. “Oferta final”.

“Diez millones de dólares”. La voz sonaba profunda y fría, sin dejar lugar a réplica. “Efectivo, y si alguien más ofrece, quemaré este edificio con todos dentro”. La sangre de Ziva se heló porque reconoció esa voz.

La voz del subastador se quebró: "S... vendido al postor 032". Un clic mecánico resonó en la cabina de Ziva y el candado se soltó.

Un hombre con un traje caro, hecho a medida, con hombros que parecían capaces de derribar puertas, cabello oscuro y ojos aún más oscuros... ¡pero ella reconoció esa cara! Habían pasado ocho años desde la última vez que lo vio, pero hay rostros que uno no olvida.

La temperatura en la habitación pareció descender. Las conversaciones al otro lado del cristal se silenciaron, como si alguien hubiera bajado el volumen del mundo. Incluso los hombres de traje se enderezaron, sintiendo una tensión palpable en ellos.

Un escalofrío de miedo le recorrió la espalda, un miedo viejo y familiar. Un recuerdo afloró: los pasillos, los susurros, la forma en que los profesores lo observaban como si fuera un problema a punto de estallar.

Su cuerpo reaccionó antes de que su mente lo asimilara. Se encogió instintivamente, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas.

Tyrell Smart.

—Hola Ziva —dijo Tyrell en voz baja—. ¿Me echaste de menos?

“No” La palabra salió entrecortada “Tú no, cualquiera menos tú”

Él la miró fijamente con los puños apretados a los costados y por un segundo Ziva pensó que podría golpear algo, pero luego se acercó y extendió una mano hacia ella. "Nos vamos", su voz era más baja y profunda de lo que recordaba. "Ahora". Ziva retrocedió, apoyándose contra el cristal. "No me toques". El dolor brilló en sus ojos, ¿o era ira? Siempre había sido difícil saberlo con Tyrell. "Bien", bajó la mano y dio un paso atrás, "pero esos hombres detrás de mí...", señaló con la cabeza hacia la puerta, "Están aquí para llevarte si no cooperas, así que puedes salir conmigo o te llevaré yo". La mirada de Ziva se desvió hacia él; tres hombres grandes y armados, vestidos de traje, estaban en el pasillo más allá de su cabina y uno de ellos hablaba por radio con la mirada fija en ella.

Su corazón latía con fuerza: "No voy a ir a ninguna parte contigo".

—Sí —dijo Tyrell con voz amenazante—, lo eres. Se oyeron disparos en algún lugar fuera del edificio, seguidos de fuertes gritos, y luego las luces parpadearon.

Las drogas en su sistema, las que le habían dado, seguían haciendo que todo fuera lento y pesado. "Ziva", la voz de Tyrell rompió el caos. "¡Mírame!". Ella lo hizo. "Te tengo".

La cabina pareció inclinarse, o tal vez fue ella quien lo hizo; era difícil saberlo porque su visión se nubló en los bordes y la oscuridad se extendió como humo.

Los confines del mundo se oscurecieron, cerrándose sobre ella. El ruido de la habitación se estiró y se distorsionó, las voces se convirtieron en ecos lejanos. Intentó mantenerse en pie, intentó aferrarse a la consciencia, pero esta se le escapó como el agua entre las manos.

Lo último que vio antes de que todo se volviera negro fue a Tyrell lanzándose hacia adelante para atraparla antes de que cayera al suelo.

Sus brazos eran firmes y cálidos, y ella odiaba que una pequeña y traicionera parte de sí misma se sintiera segura.