Visão de Kenji

Kenji nunca se considerou um homem nervoso. Calculado, talvez. Precavido, com certeza. Mas enquanto ajeitava os punhos da camisa branca sob o terno de corte impecável, parado à sombra de um pinheiro alto no jardim do templo reservado para a cerimônia, percebeu que as mãos suavam. Algo raro. Algo quase impossível.

Mas não hoje.

Hoje ele ia se casar com Ana.

Respirou fundo, o cheiro de incenso de sândalo e folhas frescas pairando no ar, misturado à brisa que descia das montanhas ao redor de Quioto. O templo, rodeado por cerejeiras ainda em flor tardia, tinha sido cuidadosamente escolhido — não pelo luxo, mas pela simbologia: tradição, serenidade, raízes. Tudo o que ele queria construir com ela.

Ao redor, os convidados se acomodavam em silêncio respeitoso, muitos com trajes formais, outros em kimonos delicados. Os dois únicos amigos que Kenji fizera questão de convidar estavam ali: Akio, com um sorriso orgulhoso ao lado de Mira, que se abanava discretamente apesar da barri