Nos debatimos en una guerra de miradas. Ella sabe que yo seré el ganador, no sé por qué está deteniendo lo inevitable.

Mi madre con su vestido rosa pálido, un moño recogido, sin maquillaje y las ojeras tan pronunciadas como el día en que descubrí que mi padre le pegó, me observa sin bajar la mirada.

—Cuéntame de la mujer.

—No sé de qué hablas.

—Priscila dejó bastante claro que tienes un romance con tu asistente.

—Priscila, estar alucinando. —Digo apretando la mandíbula y sin despegar los ojos, también madre.

—¿No te acostaste con tu asistente? —Pregunta y entrecierra los ojos. —Quiero que te alejes de ella. —Dice sin esperar una respuesta.

—Vete al infierno, mamá. —Abre la puerta con intenciones de irme. Pero ella me gr