A alvorada em Arkhadia despontava envolta por uma neblina espessa que beijava as torres do castelo e escorria pelos vales como véu sagrado. O som dos chifres de convocação ecoou pelos campos, cortando o silêncio com autoridade. Era o terceiro dia de provas do campeonato. O mais esperado. O mais brutal.

O campo de batalha havia sido preparado nas planícies do norte, uma clareira ancestral protegida por árvores negras e totens antigos, onde o próprio rei Kaelith travara batalhas no passado. Bandeiras das seis matilhas tremulavam ao vento, adornadas com brasões e encantamentos mágicos que pulsavam com energia viva.

Cheiros de couro, ferro quente, madeira e terra molhada se misturavam no ar. A grama sob os pés ainda guardava o orvalho da madrugada, e o som de armas sendo afiadas, armaduras ajustadas e murmúrios nervosos ressoava ao redor.

A matilha Thunderwoof, liderada por Ares, estava em formação. Ele se mantinha à frente, com o manto preto de Alfa esvoaçando, o rosto impassível. Seus o