O mar Egeu rugia contra as falésias da ilha de Santorini, mas dentro da fortaleza de mármore e vidro que Lívia Albuquerque chamava de lar, o único som audível era o estalo seco e rítmico de uma pistola 9mm. O sol da Grécia, outrora um símbolo de refúgio e cura, agora apenas iluminava a silhueta endurecida de uma mulher que o mundo acreditava estar morta, ou pior, esquecida.