A notícia não saiu como escândalo.

Saiu como pergunta.

E isso foi o que mais assustou.

Às sete da manhã, o nome Valmont ocupava o topo das buscas, não acompanhado de acusações diretas, mas de interrogações desconfortáveis:

Por que documentos hospitalares foram alterados?

Quem autorizou mudanças após o óbito?

Por que uma criança nunca foi ouvida?

Luna Santiago soube antes mesmo de abrir o celular.

A mansão estava inquieta.

Não pelo movimento — mas pela ausência dele. Funcionários cochichavam menos. Caminhavam mais devagar. Como se cada parede agora tivesse memória própria.

Ela desceu as escadas com o telefone na mão.

Adrian Valmont já estava na sala de estar, tenso, lendo o mesmo artigo pela terceira vez.

— Helena publicou — ele disse.

— Não tudo — Luna respondeu. — Publicou o suficiente.

O texto era cirúrgico. Sem adjetivos excessivos. Sem nomes apontados como culpados. Apenas fatos alinhados, datas comparadas, inconsistências impossíveis de ignorar.

E, no centro, uma frase que mudava