El aire del almacén abandonado olía a sangre y miedo. Nathan siguió con la mirada las gotas carmesí que se deslizaban por el mentón del traidor, deleitándose en cómo temblaba cada vez que se acercaba. Este era su elemento, la danza entre la vida y la muerte, el poder absoluto sobre otro ser humano. Lo extrañaba.

—Me dijeron que recibiste un buen pago. —Limpió la hoja del cuchillo con deliberada lentitud, el metal destelló bajo la luz mortecina—. ¿Cuánto vale tu lealtad, Cruz?

El hombre atado a la silla escupió sangre, manchando sus propios zapatos italianos de doscientos dólares comprados con su dinero.

—Por favor... yo solo... Tengo familia, señor… King.

Nathan presionó la punta del cuchillo bajo su mandíbula, lo suficiente para extraer una gota de sangre fresca.

Walter no había conseguido una mierda con él y temían que lo matara sin obtener nada, así que por eso ordenó que lo curaran, lo alimentaran y se lo dejaran para después.

—Tres de tus compañeros resultaron heridos y también