#47: Nora

El almacén huele exactamente como recuerdo que huelen los lugares abandonados: a óxido, sal, aceite de motor viejo y el leve mordisco metálico del agua del río que se filtra por el hormigón agrietado. Mis botas resuenan demasiado fuerte en el suelo lleno de hoyos, aunque intento pisar con cuidado. Sobre mi cabeza, una sola lámpara de sodio zumba y parpadea, proyectando sombras alargadas sobre contenedores oxidados y palés olvidados.

Me detengo en el centro del espacio abierto, con las