O calabouço estava mais frio naquela noite.

Mais úmido.

Mais degradante.

Como se as pedras tivessem absorvido toda a maldade de Atlas e agora a devolvessem em ondas, junto ao cheiro de sangue velho e prata queimando a pele.

Renee estava jogada no chão, a respiração curta, o corpo curvado sobre si mesma. O sangue escorria pela boca, gotejava em silêncio no piso de pedra. As correntes puxavam seus pulsos cada vez que ela tremia.

Ela não queria chorar, não queria dar a ele esse prazer, mas as lágrimas caíam assim mesmo, silenciosas, quentes, salgadas, um fio teimoso manchando a sujeira que cobria suas bochechas.

Atlas estava diante dela.

Respirava como um animal ferido, suava, pálido, com as veias escuras subindo pelo pescoço como raízes de podridão, cada vez maiores.

A cada golpe que ele dava nela, o corpo dele reagia, devolvendo a mesma dor, a mesma queimadura, a mesma agonia.

Mas ele continuava.

Porque a dor era preferível à verdade.

Ele havia sido enganado.

Man