Jennie Frost

La puerta se cerró detrás de mí con ese clic pesado y familiar,

como si la casa misma exhalara después de haber contenido la respiración durante noventa y tres días.

Me quedé allí, en el vestíbulo, dejando que el silencio se posara sobre mi piel.

Cedro, libros viejos, el fantasma de los saquitos de lavanda de mi madre todavía guardados en cada cajón;

todo olía a recuerdo, a seguridad, a mío.

Mis botas dejaron tenues huellas de polvo de Lisboa en la alfombra persa,

y no me molesté en limpiarlas.

Quería que la casa supiera que había estado en otros lugares,

que había visto cosas,

que había vuelto cambiada pero aún suya.

Dejé caer la mochila, giré el cuello y sentí que algo dentro de mí se aflojaba.

—¿Señora Vuk…? —la voz de la señora Álvarez llegó flotando desde el pasillo de la cocina, tímida, esperanzada.

Me giré y la vi allí, retorciendo el delantal entre los dedos, con los ojos ya vidriosos.

Dios, cómo la había extrañado.

Había extrañado esto.

—Por favor —dije suavement