Jennie

Las escaleras crujieron bajo mis pies descalzos como si me estuvieran advirtiendo.

Me detuve en el último escalón, el jersey deslizándose por un hombro, la piel todavía febril y vibrando con la voz de Vuk.

Tenía los muslos húmedos, el pulso inestable, y la casa olía a costillas cortas, a chocolate y al fondo y al inconfundible almizcle de lo que acababa de hacer sobre las sábanas de arriba.

Papá estaba en el vestíbulo, con el abrigo a medio quitar, el pelo plateado atrapando la luz de la araña.

Dos meses fuera y parecía mayor (líneas más duras alrededor de los ojos, hombros cargando continentes de acuerdos y jet-lag).

Pero cuando me vio, toda su cara se abrió de golpe.

—Jeanie-bug.

Ese apodo. Dios. No lo había oído desde que tenía dieciséis años.

Dejó caer el maletín y abrió los brazos.

Caminé directo hacia ellos, dejándolo aplastarme contra su abrigo de lana que todavía olía a aeropuerto y a los cigarrillos de clavo que cree que no sé que fuma.

Temblaba un poco. Yo también.

—M