CHRISTIAN

Mi puño se hunde de nuevo en su pecho, y el sonido repulsivo resuena contra las paredes de hormigón del sótano.

El tipo ya está medio muerto, convertido en un despojo ensangrentado y lastimero de dientes rotos y gemidos suplicantes, pero mi agarre no se afloja.

Lo tengo sujeto por el cuello, levantándolo solo para volver a estrellarlo contra el suelo.

Sabe algo. Estoy seguro de que lo sabe. ¡Siempre lo saben!

Todas las almas vivas de esta ciudad son una amenaza potencial, un cabo suelto. Todos ellos son una cuchilla apuntando a mi espalda.

¡Pero me dejaron! ¡Me dejaron jodidamente tirado y fueron a por ella! A Claire... se llevaron a Claire de mi lado. Tocaron lo que era mío, y cada maldita persona que tuvo algo que ver en el complot, o que tan solo oyó un susurro del plan, lo va a pagar pedazo a pedazo.

—Christian. Para. —La mano de Ace se aferra a mi hombro.

—¡Lárgate! —gruño, con la voz desgarrándose desde el fondo de mi garganta.

—Christian —me vuelve a llamar—. No parece que sepa gran cosa.

—¡Cierra la boca, puto Ace! —espeto—. ¡Sabe lo del día! Él estaba allí. Se tragó la lengua cuando importaba. ¡Y va a pagar!

Ace señala el cuerpo del tipo. Nuestras miradas se cruzan. Los míos están inyectados en sangre con una furia que jamás podrá apagarse del todo. —Míralo, tío. Está acabado. No podemos soportar que la palme aquí mismo. Ya lo sabemos.

—Me importa una m****a —ladro.

Pero Ace no se aparta; se limita a sostener mi mirada, ese ancla firme e inmóvil en medio de la tormenta de mi propia rabia. Conozco esa mirada. Déjalo ir. Tienes que hacerlo.

Mis dedos tiemblan. La tela se desliza. El tipo se desploma en un montón inerte sobre el suelo, boqueando.

—Ocúpate de él —resoplo, apartando la vista mientras retiro mis manos manchadas de sangre—. Haz lo que puedas. Asegúrate de que esto quede enterrado —ordeno.

Salgo a zancadas, tirando de mi corbata, arrancando la seda de la garganta hasta poder meter aire en mis pulmones ardientes. Mi cabeza es una zona de guerra. Sabía que los enemigos rondaban, pero nunca —jamás— pensé que se atreverían a tocar a Claire. Y desde el día en que me la robaron, mi vida ha sido una cuenta atrás implacable y abrasadora hacia la venganza.

Los culpables se esconden en las sombras de esta ciudad, y la persecución me está volviendo loco.

Me hundo en el sillón de cuero de mi despacho, completamente jodido, con las pulsaciones martilleando detrás de mis ojos.

Justo cuando voy a alcanzar la botella, mi teléfono explota.

Nancy.

No lo cojo.

Vuelve a sonar, dos veces, tres. Sé que ahora es serio.

—¿Qué?

—Señor... es... es Ivy.

Me enderezo de un salto, sintiendo un pico de hielo clavado en el pecho. —¿Qué pasa con Ivy?

—Ella... ella está saliendo de la casa, señor.

—¿Qué? ¿Saliendo de la casa? ¿Con quién?

—Sola, señor.

Frunzo el ceño. —¿No le diste las reglas?

—Lo intenté, señor. Le di el libro, pero se negó. Prácticamente da la impresión de que armaría una pelea si no la dejo.

—Haz lo que sea necesario. Detenla. Estaré allí en diez minutos.

La llamada se corta.

Mi mano vuela hacia mi sien.

Joder maldita sea.

Esta es exactamente la razón por la cual no quería a una cría bajo mi techo. Una mocosa malcriada e irresponsable que cree que puede deambular por una ciudad que no ha pisado en cuatro años, pasándose el toque de queda por el forro y escupiendo sobre mis reglas como una puta aficionada.

Me levanto de un empujón del sillón, con las manos aún manchadas de sangre seca, y ya ni me importa.

Conduzco de regreso como un lunático, con los neumáticos chiflando contra el asfalto, y embisto las puertas de la urbanización con el pecho agitado. Irrumpo por la puerta principal. Nancy espera junto al porche, retorciéndose las manos como si la desgracia fuera inminente.

—¿Dónde está?

—Señor, ella... ella se fue.

—¿Que hizo qué?

—Se fue, señor. Yo... intenté...

—Largo. —La aparto con un gesto de la mano, mientras mis ojos bajan a toda prisa hacia el reloj en mi muñeca.

Siete de la tarde.

Se marchó sobre las siete y cuarto. ¿Ignorando las reglas que le había dado en apenas unas pocas horas de estar aquí?

Uf... respiro hondo.

Saco el teléfono, marcando su número una y otra vez, escuchando los tonos vacíos y muertos hasta que me dan ganas de estampar el aparato contra la ventana.

Me lo he buscado yo solo.

Sabía perfectamente de lo que son capaces los críos, y aun así dejé que su culazo y sus enormes tetas redondas me engañasen.

Cálmate, Christian —susurra mi cerebro—. Definitivamente volverá antes del toque de queda. Leyó las reglas. Aunque se haya saltado una, no puede simplemente ignorarlo.

Eso era verdad. No iba a ignorarlo así como así. No.

Tres horas después, recorro el salón de un lado a otro como una fiera enjaulada. Son las diez de la noche.

Ace entra en la estancia con voz baja. —¿Vamos a buscarla?

—No. —Mi mandíbula se bloquea con tanta fuerza que los dientes me crujen.

No voy a salir a buscar a una cría que se niega a obedecer. Volverá aquí y le enseñaré lo que significa obedecer. Nadie viene a mi casa creyendo que va a mandar.

A las once —ya bien entrada la noche—, la rabia en mi interior se transforma lentamente en otra cosa.

¿Y si son ellos?

¿Y si la tendieron una trampa para sacarla?

A fin de cuentas, esta chica acaba de llegar hoy. Y no hay forma en este mundo de que alguien recién llegado tire las reglas a la basura y se quede fuera tan tarde a menos que esté pidiendo a gritos problemas. O peor aún, que la tengan retenida.

Ya he tenido suficiente.

Me levanto, clavando las llaves en la palma de mi mano, y camino a zancadas hacia la puerta principal. Mi mano choca contra el tirador de latón, abriéndola de golpe, dispuesto a salir a la noche...

Y ahí... de pie bajo la tenue luz del porche.

Ivy.

El aliento se me atranca. De forma instintiva, mis ojos se quedan fijos. Joder, cómo se quedan... Y...

Lleva puesto un vestido de red; tan transparente, tan increíblemente fino, que puedo ver claramente los oscuros y pesados bultos de sus pechos presionando con fuerza contra las copas de su sujetador rojo debajo.

Mi mirada desciende, quemando un camino por su cuerpo. Sus caderas están totalmente al descubierto tras los amplios y abiertos agujeros de la red. Solo un hilo microscópico de tanga cubriendo el molde de su coño es lo único que separa la vista de la más absoluta y descarada desnudez.

Qué clase de ropa es esta...

Mi polla se contrae violentamente en los pantalones, latiendo con fuerza ante la vista de la sexy y desafiante réplica de mi difunta esposa plantada en mi porche a las once de la noche.

El calor inunda mis venas, y una retahíla de imágenes sucias destella en mi cabeza de inmediato: ella sacudiendo ese culazo bajo las luces del antro del que sea que venga.

Obligo a mi columna a enderezarse. Trago el sabor a ceniza que tengo en la boca y reúno hasta la última pizca de hierro que me queda.

—¿De dónde cojones te crees que vienes?