IVY

Acababa de bajarme del taxi y, créeme, no planeaba quedarme fuera hasta tan tarde, pero... Dani... esa tía tiene una forma de retener a la gente. ¡Me llevó a todas partes a las que no había tenido tiempo de ir en cuatro años! ¡Era como si quisiera compensar toda la distancia de golpe hoy!

Y, por supuesto, el conjunto que llevaba puesto era suyo, porque la todopoderosa Dani decidió que mi ropa era demasiado aburrida para una noche de discoteca.

Son las once y acabo de entrar en la urbanización.

Desde las puertas, los de seguridad no podían apartar los ojos de mí. Era un poco vergonzoso en cierto modo, pero, por otra parte, solo significa que estoy cañón, ¿no?

Y ahora aquí estoy, de pie frente a la puerta, con Christian enfrente justo cuando voy a abrirla.

Mi boca se abre para saludarlo. Pero apenas logro reunir un «buenas noches» antes de que...

—¿De dónde cojones te crees que vienes? —su voz estalla de furia.

Me detengo en seco, con mis tacones repiqueteando con fuerza contra el suelo. Los saludos que había ensayado en mi cabeza se desvanecen.

—Fuera —digo. Una sola sílaba.

—¿Fuera a dónde? ¿Es que no leíste las reglas? —escupe.

—¿Reglas? —Una risa brota de mí. Inclino la cabeza para estudiarlo bajo la luz ámbar y tenue del porche—. Espera. Déjame adivinar. ¿Te has quedado aquí arriba toda la noche, paseándote como una fiera enjaulada, jodido porque no te escribí una instancia formal pidiendo permiso para respirar fuera de tus muros?

Él no contesta.

—Ah... supongo que es eso. Lo siento. Era urgente. La próxima vez te entregaré un diccionario explicando por qué quiero salir. Por ahora, déjame pasar.

—Quédate ahí mismo. —Todo su cuerpo se tensa mientras me señala con el dedo para que pare. Habla muy en serio, y el aire entre nosotros se congela—. En esta casa no te saltas las reglas creyendo que vas a salir impune.

¿Habla en serio ahora mismo? —me pregunto.

—Christian, no soy tu pajarito de indios.

—Corrección, Ivy —sisea, dando un paso al frente con una presencia tan pesada que asfixia—. Para empezar, te dirigirás a mí con respeto. No me llamarás Christian. No tenemos tanta confianza.

—Exacto. No la tenemos. —La palabra quema en mi lengua, caliente. Mi voz se eleva. Me importa una m****a quién me oiga—. ¡No tenemos esa confianza, y por eso deberías mantener tu puto culo alejado de mí! Dile también a tus matones que retrocedan, porque la próxima vez que alguien intente encerrarme en esta mansión gótica, vas a tener que enterrar a alguien de nuevo, ¡y te juro por Dios que no seré yo!

Él respira hondo mientras murmura una maldición inaudible.

—¿De dónde demonios vienes a las once de la noche en una ciudad a la que acabas de llegar?

—Eso no es asunto tuyo —digo con firmeza, aguantándole la mirada. Si cree que le voy a tener miedo, va listillo.

—¡Es mi asunto porque estás bajo mi techo! —Sus ojos brillan con una mezcla de ira y frustración.

Da un paso al frente. Y yo mantengo mi posición, negándome a ceder ni un centímetro, incluso aunque el corazón me lata más rápido de lo normal.

—¿Quién ha dicho que quisiera estar aquí bajo tu maldito techo? —Mi voz tiembla, abriéndose paso a través de la rebeldía.

Te juro por Dios que no quería saber nada de él. Nunca me llamó. Ni siquiera me conoció cuando mi madre vivía. Yo era un fantasma al margen de su estúpida foto perfecta, ¿y ahora quiere encerrarme en una jaula?

—¡Christian, jamás te importé! ¡Nunca me consideraste una persona hasta que mi madre murió, y ahora quieres mandarme! ¿Quién cojones te crees que eres en mi vida? ¡Dime de qué vas!

Las palabras resuenan en el recibidor de techos altos.

—Solo eres un tío al que se folló mi madre —escupe mi garganta antes de poder frenar las palabras.

Un escozor repentino y caliente de lágrimas pica en las comisuras de mis ojos, pero parpadeo con furia para contenerlas. No voy a llorar delante de él. No. No le daré esa satisfacción.

—No tienes derecho a restringir mis movimientos —continúo, sin apartar los ojos de los suyos—. ¡Soy una adulta!

—No lo eres —susurra, como si le costara creerlo—. No tienes ni idea de lo que hay en esta ciudad.

—¡Claro que la tengo! Y por el amor de Dios, ¡tengo dieciocho jodidos años! ¡Puedo hacer lo que me de la gana con mi vida!

Un segundo está ahí plantado frente a mí, y al siguiente se abalanza —demasiado rápido— y me empuja contra la pared.

El impacto me castañetea los dientes, pero no deja que su pecho toque el mío.

Ninguna parte de su cuerpo me roza mientras me encierra por completo. Ojo con ojo. Puedo sentir el calor irradiando de su piel.

—Quién, Ivy...

—¿Quién te ha enseñado a hablarme así?

Observo la vena latiendo en su cuello mientras sus ojos recorren mi rostro, dejando al descubierto la lucha desesperada de un hombre que apenas logra mantener las emociones bajo control.

—¿Quién te ha dado permiso para salir vestida así...? —sus ojos recorren velozmente mi cuerpo—... estando bajo mi techo?

De cerca, el calor que desprende su piel es embriagador. Y su colonia. Dios bendito. No huele en absoluto a esos chavales de la discoteca. Masculino. Jodidamente masculino.

Y ahora, incluso en medio de esta rabia, no puedo negar la verdad por mucho que me pese: Christian DeLuca está de infarto, increíblemente bueno. De una manera que hace que se me mojen las bragas con solo mirarlo desde esta distancia.

—¿Y quién eres tú para decidir lo que me pongo, Christian? —pregunto.

Él me observa un segundo más de lo necesario.

Entonces,

—Tu padrastro —escupe la palabra como si fuera veneno, como si le supiera tan mal en la boca como a mí.

Sostengo su mirada ardiente, tragando saliva contra la sequedad de mi garganta, mientras un impulso salvaje y temerario se apodera de mis extremidades.

—¿Padrastro? —me atrevo, asegurándome de clavar mis ojos en los suyos—. ¿No es una palabra muy grande para un tío que me mira como si quisiera tirarme contra esta pared y follarse hasta el alma?

No debería decir eso. No al marido de mi madre.

Pero lo digo en voz alta porque lo veo. Lo siento. Está escrito en todo su rostro. La forma en que sus ojos se demoran, la tensión de su mandíbula, el pulso en su cuello. Y, por supuesto, ese bulto que amenaza con explotar.

—Ivy... —avisa, pero la autoridad en su voz se deshilacha por los bordes, rompiéndose hilo a hilo. Intenta apartarse un poco.

—¿Qué? ¿Miento? —Doy otro paso hacia su espacio, cerrando la distancia antes de que pueda retroceder. La audacia de tener este poder sobre él, aunque sea por un minuto, me aterra y me excusa a la vez. Pero pensándolo bien, alguien tiene que obligarle a mirarse al espejo. Alguien tiene que hacerle saber que no es el santo que finge ser.

—Para. No te acerques —avisa.

—¿Por qué? —pregunto, con los ojos fijos en los suyos—. ¿Porque podrías perder el control? ¿Y simplemente hacerlo?

Mi mano se mueve antes de que mi cabeza pueda frenar mis impulsos. Agarro con la palma el bulto pesado y tenso en sus pantalones y...

joder.

El tío está duro. Más duro que una piedra. Ardiendo bajo la tela de sus pantalones.

Obligo a mi expresión a mantenerse neutral, curvando mis dedos por instinto sobre el calor grueso y dolorido de su miembro. La polla da un respingo bajo mi mano. Esa correa de hierro se está rompiendo ahora mismo, justo bajo mi palma.

—Christian... no estás muy duro para alguien que se supone que es un padrastro.

—Ivy... para —gime él. El sonido ya no tiene el tono mandón de antes. Suena como un ruego. ¿Y para empeorarlo o arreglarlo? No se aparta. Se queda completamente paralizado.

Aplico un poco más de presión, sintiéndole dar un brinco bajo mi tacto. «Tssss...» El gemido se le escapa de los labios y mi coño empieza a humedecerse.

—No te estás apartando —susurro, bajando la voz una octava hasta convertirla en un desafío jadeante y burlón—. Parece que esto te gusta mucho más de lo que admites. Step... DADDY.

En cuanto la palabra abandona mi lengua, una descarga eléctrica y caliente golpea mi propio coño, humedeciendo mis bragas y derritiendo mis huesos.

Ese es el punto de ruptura.

Con un tirón violento, Christian me aparta la mano de un golpe. Se arranca la chaqueta, empujándola con rudeza contra mi pecho para tapar la vista de mis tetas apuntando hacia fuera, y luego se inclina, con su aliento caliente y peligroso justo contra mis labios.

—Regla número uno, Ivy —gruñe, con la voz vibrando de una furia oscura y temblorosa que me congela y a la vez me pide más.

—No. Me. Toques. Jamás.

Me quedo mirando fijamente el hambre cruda y devoradora que arde en sus ojos. Tan sexy. Y a la vez aterrador.

Sin decir una palabra más, da media vuelta y se marcha por el pasillo. Mis piernas se aprietan con fuerza. Lo suficiente para mandar presión a mi ya dolorido clítoris...

Esto está mal. Pero se siente extrañamente bien. Y solo se vive una vez. Así que me quedo con la parte correcta e ignoro la equivocada.

Una semana en esta casa no va a ser tan aburrida, supongo.