Raphael

A sala de reuniões da villa ainda cheirava a fumaça de charuto e a vinho derramado da noite anterior. Eu me sentava à cabeceira da mesa comprida, cercado por homens que me observavam com uma mistura de respeito e temor. Ser Don Moretti era mais do que carregar um nome. Era um fardo que se cravava na pele e no coração como uma cicatriz eterna.

As vozes ao meu redor discutiam rotas de contrabando, alianças, dívidas a cobrar. Eu escutava, mas não ouvia. Estava ali, presente em corpo, mas m