A manhã em Nova York estava mais fria do que o habitual, e uma névoa fina pairava sobre os prédios, obscurecendo o horizonte. Kiara sentou-se na ampla mesa de mármore da cozinha, olhando para a xícara de café em suas mãos. Sergey estava ao telefone na sala ao lado, discutindo algo em russo com Viktor. O tom era firme, quase cortante.

Desde que começara a participar das operações de Sergey, Kiara sentia que uma linha havia sido cruzada, mas não se arrependia. As horas de prática no campo de tiro