Damián murió y resucitó tres veces en los últimos cincuenta minutos, y cada vez que su corazón se detenía yo sentía el eco fantasma del vínculo roto recordándome exactamente lo que había perdido.

Lyssa se había convertido en una artista del sadismo. Sus dedos se movían con precisión quirúrgica mientras canalizaba energía curativa directamente al corazón de mi esposo, solo para permitir que el dolor se intensificara antes de volver a torturarlo. La magia fluía de sus palmas como hilos dorados, reparando órganos vitales mientras dejaba intactas las heridas que más dolían.

—Quiero que esto dure —murmuró, con una sonrisa que habría hecho que su abuela original se sintiera orgullosa—. Cuarenta y cinco minutos más, según mis cálculos. Tiempo suficiente para que entienda exactamente lo