"Não há pincelada inocente quando a mão que pinta está manchada."

Enquanto Cássio falava à imprensa, Silvia assistia de longe, ao lado da equipe de assessoria — braços cruzados, o olhar fixo nele.

Quando ele desceu naquela manhã, tão arrumado, tão seguro de si, ela havia acreditado — ainda que por um segundo — que tudo daria certo.

Quando ele começou a falar, ela até sentiu um impulso infantil de vibrar ao ouvi-lo responsabilizar Helena, de chamá-la de instável, frágil, emocionalmente desequilibrada.

Mas então ele soltou a palavra “esposa.”

Silvia piscou devagar, incrédula. “Que merda esse imbecil estava fazendo?”

O pensamento veio afiado, quente, sem espaço para suavidade.

Mas ele continuou. Repetiu a mesma insanidade — a mesma maldita ideia que tinha dito no parque — sobre pedir a anulação do divórcio.

Sobre “acolher” Helena. Sobre “cuidar” dela.

Depois de tudo que havia feito, sentiu-se uma piada. Cássio ainda se agarrava à outra. Ainda era nela que ele pensava — e Silvia sabia di