Helena continuava diante da tela, o pincel firme, o olhar concentrado.

O som da porta da frente se abrindo e fechando várias vezes já era um eco distante; até o vento parecia conter a respiração.

Mabe estava deitada ao lado, o focinho apoiado sobre as patas, observando-a em silêncio — como se também compreendesse o que nascia ali.

A primeira forma surgiu devagar, como se Helena a arrancasse de dentro de si.

Tons azulados dominavam o fundo — não o azul sereno do céu, mas o frio e profundo da água.

No centro, começava a se formar o contorno de uma mulher.

Indefinida.

O rosto ainda oculto, como se emergisse de um outro mundo.

Helena mergulhou o pincel em um tom prateado e o deslizou sobre a tela, fazendo a luz nascer em pinceladas marcadas propositalmente.

A figura ascendia — depois de muito tempo submersa, rompia a superfície e respirava.

Cada pincelada era um fôlego novo.

Um recomeço.

A tradução exata da mulher que, por tanto tempo, tentara não se afogar dentro de um amor que a