“Mesmo na paleta mais calma, há tons que anunciam a ameaça.”

Na manhã seguinte, o relógio marcava pouco mais que oito horas quando Santiago ouviu duas batidas leves na porta.

Ele levantou o olhar do notebook e, ao reconhecer o rosto familiar, um sorriso cansado se formou.

— Ei, Santi! — disse Marcelo, abrindo um sorriso largo ao entrar no escritório.

— Fala, meu velho. — Santiago se levantou, e os dois se cumprimentaram com um abraço bruto com bons tapas nas costas, do tipo que só bons amigos dão.

Marcelo jogou-se na poltrona à frente da mesa e soltou um suspiro.

Santiago percebeu — o semblante do amigo estava diferente, mais sério do que o habitual.

— E aí? — perguntou, voltando a se sentar. — O que tem pra mim?

O detetive apoiou os cotovelos na mesa, respirou fundo e tirou uma pasta da bolsa que trazia consigo, entregando-a a Santiago.

— Você estava certo — disse, com a voz baixa, entregando o material.

Santiago pegou a pasta e a abriu, os dedos tensos.

Dentro, havia algumas fotográ