La pequeña Livia fue arrancada hacia adelante cuando su madrastra la sacó de la casa. La mujer ya había abierto la puerta del coche y empujó a la niña dentro sin decir una palabra.

—Mamá… ¿a dónde vamos? ¿Mamá? —la voz de Livia se quebró mientras las lágrimas se le hacían a los ojos.

Silencio.

La mujer arrancó el coche y agarró el volante con fuerza, la mirada fría fija en la carretera. Miró a Livia una vez—solo una vez—y luego desvió la vista con rapidez.

No habló. No consoló. Simplemente condujo.

Las manos de Livia temblaban sobre sus piernas. El miedo crecía con cada milla en silencio.

—¿Mamá…? —volvió a intentar.

—No soy tu madre.

Esas palabras cayeron como una piedra en el pecho. La boca de Livia se abrió, pero enseguida la cerró con fuerza, reprimiendo el sollozo que subía por su garganta. Ya lo sabía ahora—esto no era un viaje normal.

Siempre había sabido que su madrastra no la quería. Las reprensiones. Las culpas cuando su media hermana lloraba. Las miradas silenciosas. Pero e