Em Obsidian, a escuridão era como um animal selvagem rastejando pelos corredores. Dentro do salão principal, Van Smaill estava sentado em seu trono. O rosto pálido, o olhar profundo, a ferida aberta no peito exposta, latejando como um coração podre. Mesmo assim, a pose era de rei. A doença não diminuia seu orgulho e por mais que seu povo estivesse apodrecendo, ele ainda permanecia confiante.

A bruxa estava ao lado dele, ajoelhada no tapete negro, os cabelos compridos caindo como véu sobre os ombros magros. Ela se movia devagar, mãos velhas e manchadas pelo tempo, o olhar sem cor fixo no monarca amaldiçoado. Em silêncio, ergueu o braço e lhe entregou um pequeno frasco de vidro, o líquido lá dentro era mais negro do que a própria noite.

— Está aqui, meu rei — murmurou, a voz arrastada, ecoando entre as colunas frias. — O preço foi alto, fiz essa poção utilizando o sangue da prateada, o poder é real. Beba, e sua força será restaurada, a doença vai parar de avançar, ao menos por algumas h