PUNTO DE VISTA: FABRICIO CASTIGLIONI

El murmullo en la sala era un enjambre de cuchicheos que picaban los nervios. Fabricio se sentó en la silla reservada para los acusados, sudando bajo la camisa blanca mal planchada que parecía haber sido elegida para inspirar lástima. El nudo de su garganta era tan real como el de la corbata mal anudada que no llevaba puesta. En su lugar, intentaba parecer “normal”, “arrepentido”, “presentable”. Pero no había máscara que ya pudiera sostenerlo.

A su lado, su abogado —Leopoldo García, nombre que apenas inspiraba respeto pero sí desconfianza en todos los juzgados de la región— hojeaba los papeles como si buscara una excusa para seguir cobrando honorarios. Tenía el pelo engominado, los dientes más blancos que su alma, y una sonrisa de esas que parecen un corte con bisturí. Cada tanto hacía ruiditos con la lengua, como si masticara el mal gusto de estar en un caso perdido.

—Bueno... —murmuró, sin levantar la vista del expediente—. ¿Qué querés que te dig