A chuva fina caía sobre Chicago como um véu cinzento. Cally guiava a moto preta pelas ruas secundárias, o motor ronronava baixo, quase inaudível. O capacete fechado cobria completamente seu rosto. Luvas pretas, casaco largo, mochila pequena presa às costas. Nada chamativo. Nada que pudesse ser lembrado.

Ela não acelerava. Não precisava. Velocidade chamava atenção. Silêncio era sobrevivência.

O ponto de entrega era um beco atrás de um armazém abandonado de materiais de construção. Cliente seleci