El mensaje en el auto de Vincent era imposible de ignorar. "TRAIDOR", escrito con una pintura roja que goteaba de manera dramática sobre el capó negro y reluciente de su Maserati.

—Oh, vaya… —murmuré, con una mezcla de horror y admiración—. Al menos tiene buena caligrafía.

Vincent, en cambio, no parecía compartir mi apreciación artística. Su mandíbula se tensó y su mirada se oscureció. Dio un paso adelante, pasando los dedos sobre la pintura aún fresca, dejando una mancha carmesí en su piel.

—Lo hizo de nuevo —murmuró con una calma que solo indicaba que alguien iba a morir en las próximas horas.

Su hermano, Marco, que estaba a nuestro lado con una expresión entre divertida y preocupada, chasqueó la lengua.

—Por lo menos esta vez no intentó volarte el coche —comentó, encogiéndose de hombros—. ¿Eso es progreso?

Yo, en cambio, estaba procesando la información a mi manera. Miré a Vincent, luego al coche, luego a Marco.

—¿Estamos hablando de la misma mujer que me dejó la basura en la puert