Isadora

O Mercedes vermelho ruge quando acelero pela Marginal. Ele é um ponto de cor obsceno no meio do trânsito cinzento de sábado de manhã. Minhas mãos apertam o volante de couro com uma força que eu não precisaria usar, mas a adrenalina está guiando o trajeto. Deixei a mansão sem dar explicações, aproveitando o momento em que meu pai estava em uma chamada internacional e Jorge cuidava da manutenção da frota.

Entrar na Zona Norte com esse carro é como atravessar uma fronteira invisível. As ru