Aqui, entre estas paredes, eu não era o herdeiro de um império. Eu não era Atlas Montenegro, o nome que faz investidores prenderem a respiração. Aqui, eu era apenas Montenegro. O homem que conserta motores, que sente o cheiro de café barato e que não precisa de um terno para ter valor.

Caminho até a cozinha. O balcão ainda está ali, mas as banquetas já foram levadas, deixando marcas circulares no piso desgastado. Encosto a mão na superfície fria e, imediatamente lembro dela sentada ali.

Pés des