Punto de vista de James

No recuerdo el viaje a casa.

En un momento estaba de pie en el pasillo del pequeño y destartalado edificio de Vanessa, con ese imbécil de Robert Miller bloqueándome el paso.

Al siguiente, estaba cruzando la puerta de mi propia casa, con las manos todavía temblando. Hervía de rabia.

Me había echado. Vanessa. La criada de clase baja, sin tacto, sin clase. La idiota que solo servía para cargar las bolsas de Mirabel y recoger nuestros platos con la cabeza gacha. ¿Por culpa