A xícara de café fumegava na minha frente, mas o cheiro não me dava vontade de beber.

Bridget estava ali, sentada de frente, mexendo o café com um movimento lento, quase calculado, como se estivesse medindo cada segundo para não me encarar.

Maxwell estava ao lado dela, mas não precisava falar nada — a presença dele já era um barulho suficiente dentro da minha cabeça.

Meu corpo ainda pesava da noite anterior. O corte no lábio ardia, e minha boca tinha aquele gosto metálico que não sai nem com