Alexander

Voltar para casa não traz alívio.

Traz tempo.

E tempo, quando a cabeça finalmente para de operar no automático, costuma ser mais cruel do que qualquer confronto direto.

O trânsito está menos intenso do que eu esperava, mas eu quase não registro o caminho. Dirijo no reflexo, obedecendo sem dificuldade a uma sequência de movimentos que meu corpo conhece bem demais, enquanto a mente continua em outro lugar.

No apartamento dela. Na porta entreaberta do quarto. No jeito de Oliver me olhar