Sebastian Viccari

​Dez dias. Foi esse o prazo que o destino — ou a paranoia de Dante Moretti — deu para o meu tempo com Aurora se esgotar em solo brasileiro. Eu estava no 45º andar de uma das minhas torres em construção na Avenida Paulista. O esqueleto de aço e concreto rangia sob o vento da madrugada, e lá embaixo, a cidade era apenas um formigueiro de luzes indiferentes.

​Eu sabia que ela viria. Aurora não conseguiria partir sem me encarar uma última vez. Ela precisa do conflito tanto quanto eu preciso da vitória.

​Ouvi o som do elevador de carga parando. Passos firmes sobre o concreto bruto. Eu não precisei me virar para saber que era ela. O cheiro de orquídeas e medo sempre a precede.

​— Você escolheu um lugar apropriado para se despedir, Sebastian — a voz dela estava rouca, fustigada pelo vento. — No topo do seu mundo, cercado por vigas que ainda não sustentam nada.

​Virei-me lentamente. Ela estava usando um sobretudo longo, os cabelos presos em um coque apertado, a imagem perfei