Aurora Moretti

​Londres acordou envolta em uma névoa que parecia feita de algodão e memórias. O frio de South Kensington cortava as maçãs do meu rosto enquanto eu caminhava em direção ao pequeno café onde Alistair Thorne havia marcado nosso encontro. Eu não usava mais as joias pesadas da família Moretti, nem o olhar vigilante de Ricardo me seguia como uma sombra opressiva. Pela primeira vez em meses, eu era apenas Aurora, uma mulher caminhando para acertar as contas com o passado.

​O café era