Maria Fernanda Fagundes Lancaster

O gosto metálico do sangue escorria pelo canto da minha boca. Priscila se aproximava lentamente, como um predador prestes a dar o bote. Seus olhos me analisavam com desprezo, e havia um brilho cruel em seus lábios enquanto ela sorria, vitoriosa. A dor pulsava em meu corpo, os ferimentos latejavam, mas eu não cederia. Não agora. Não diante dela.

— Eu devia ter acabado com você antes — Priscila sibilou, se inclinando para ficar mais perto. Seu hálito quente batia