O estojo de veludo no banco do passageiro parecia pesar uma tonelada. Dentro dele, a réplica do Patek Philippe. Se eu levasse aquilo ao Sr. Weiss, o relojoeiro da família há trinta anos, a farsa duraria dez segundos. Weiss abriria a caixa, veria o mecanismo chinês barato e ligaria para o meu pai. Eu estaria morto antes do almoço.

Entrei na garagem subterrânea do prédio da Montiel Future. O lugar estava deserto, exceto por alguns carros de luxo dos diretores. Estacionei meu carro em uma vaga afa