ELENA MORETTI

O trajeto até a cobertura de Julian foi feito em um silêncio sepulcral. As luzes de Nova York passavam pela janela do carro como borrões, mas meu pensamento estava travado naquela frase de Alistair: bisnetos.

Assim que a porta do elevador privativo se abriu, revelando um apartamento que parecia um museu de vidro e aço, eu não aguentei mais. Julian jogou as chaves sobre um balcão de mármore e começou a desabotoar o paletó, exausto.

— Julian, para — eu disse, minha voz ecoando no e