Neréia

Havia se passado uma semana desde que acordei naquele quarto luxuoso, mas ao mesmo tempo claustrofóbico, onde cada detalhe, desde os vitrais góticos com imagens de constelações extintas até o tapete bordado com fios de prata lunar, parecia uma prisão disfarçada de palácio.

As vezes achava que não sabia quantos dias tinham se passado. Talvez fossem cinco dias. Talvez dez. Talvez uma vida inteira. O tempo tinha se tornado uma linha torta, escorrendo pelos meus dedos como tinta negra, porque cada segundo que eu respirava naquele lugar era marcado pela presença esmagadora, silenciosa e absolutamente devastadora de Zayden.

Ele estava ali, não muito perto, e ao mesmo tempo sentia seu cheiro e sua aura impregnar meus poros. Como uma sombra antiga que não podia ser dispersada pela luz, como uma profecia inevitável escrita no fundo da minha pele.

Naquele momento, ele estava de pé diante da janela alta, o vidro se abrindo para uma vista do firmamento noturno que parecia ter sido pintado