POV Alice Kim

A cozinha estava quente. E não era só por causa da torradeira que insistia em queimar o pão.

Era por ele.

Zion, sem camisa, só de moletom frouxo, encostado no balcão como se fosse o dono da porra toda. O cabelo bagunçado do sono, a tatuagem no braço que eu já conhecia bem demais e aquele maldito cheiro — madeira, café e perigo.

— Vai queimar de novo. — ele disse, com aquele sorrisinho de canto, os olhos presos nos meus. — Quer ajuda ou vai continuar fingindo que dá conta sozinha?

—