O salão do conselho respirava sombras.

A única luz vinha do fogo central, que estalava lento, projetando silhuetas longas nas paredes de pedra. O ar era denso, carregado do cheiro de madeira queimada e histórias antigas. Sobre a mesa de carvalho escuro, mapas envelhecidos se espalhavam como feridas abertas no território: linhas riscadas à mão, símbolos lunares, marcas de sangue já secas pelo tempo.

Cada traço era uma fronteira.

Cada fronteira, uma promessa de conflito.

O alfa da matilha Lockwoo