“Nathan Prescott”

Minhas costas estão me matando.

Me remexo na cadeira, tentando achar uma posição que não me lembre do sofá assassino onde passei a noite.

Mas é em vão. Cada movimento me faz recordar onde estive e por quê. Mas, estranhamente, não me arrependo de ter ficado.

Desisto de tentar trabalhar sentado e me levanto, revisando os papéis em pé diante da janela.

Lá embaixo, as pessoas seguem suas vidas normalmente, sem imaginar que Nathan Prescott passou a noite trancado num apartamento no subúrbio.

E gostou.

— Você parece que foi atropelado por um ônibus — Logan comenta, entrando sem bater, como sempre.

— Me sinto como se tivesse acontecido.

— Não me diga que dormiu aqui no escritório de novo — ele se joga na cadeira.

— Não.

— Então, onde? Porque claramente não foi numa cama.

Fico em silêncio, sem saber como responder sem soar completamente insano.

— Nathan… — ele insiste, franzindo as sobrancelhas. — Você passou o dia com cara de quem dormiu num banco de praça e…

— Dormi no sof