“Nathan Prescott”

Minhas costas estão me matando.

Me remexo na cadeira, tentando achar uma posição que não me lembre do sofá assassino onde passei a noite.

Mas é em vão. Cada movimento me faz recordar onde estive e por quê. Mas, estranhamente, não me arrependo de ter ficado.

Desisto de tentar trabalhar sentado e me levanto, revisando os papéis em pé diante da janela.

Lá embaixo, as pessoas seguem suas vidas normalmente, sem imaginar que Nathan Prescott passou a noite trancado num apartamento no