Meu corpo congela completamente com a pergunta de Sierra. Sinto todo o sangue fugir do meu rosto, a respiração falha por alguns segundos.

Será que ela sabe de alguma coisa? Percebeu algo entre nós?

Minhas mãos começam a tremer e preciso apertar a taça de champanhe com força para não deixá-la cair.

— Eu… não sei do que você está falando — sussurro, tentando manter a voz firme.

Sierra ri baixinho, balançando a cabeça como se tivesse ouvido uma boa piada.

— Ah, não se faça de santa — diz, com aquele sorriso cruel. — Todas as mulheres aqui já imaginaram como é Nathan Prescott na cama. Por que você seria diferente?

É então que percebo: Sierra está alegre demais. Seus olhos brilham além do normal, as bochechas estão coradas e a fala, meio arrastada.

Ela não percebeu nada diferente. Ela bebeu. Muito.

— Eu nunca imaginei meu chefe dessa maneira — respondo, tentando soar firme. — O Sr. Prescott é só isso: meu chefe.

— Isso é bom — ela assente, ainda sorrindo. — Para o seu próprio bem