O Palácio da Justiça, no centro de São Paulo, erguia-se como um monumento de pedra e autoridade, um contraste absoluto com a leveza tecnológica das torres de vidro da Faria Lima. Para Nicholas e para mim, atravessar aquela entrada não era apenas um ato jurídico; era como entrar numa arena romana onde o público esperava pelo nosso sangue. Os flashes dos fotógrafos eram tão intensos que criavam manchas de luz na minha visão, e o som dos jornalistas a gritarem os nossos nomes fundia-se num ruído branco de hostilidade.

Nicholas mantinha o seu braço firmemente em volta da minha cintura. Ele não usava a sua armadura habitual de fato e gravata de seda; optara por um fato cinzento escuro de corte discreto, sem acessórios, uma imagem deliberada de humildade estratégica que eu sabia ter sido calculada até ao último milímetro. Eu, por outro lado, sentia o peso do meu blazer preto como se fosse feito de chumbo. Cada passo que eu dava em direção à sala de audiências parecia uma pequena vitória con