Caine

O cheiro de hospital sempre me incomodou.

É limpo demais, silencioso demais, carregado de uma tensão que não aparece nos monitores, mas se infiltra na pele. Luz branca. Passos apressados. Vozes contidas. Tudo parece existir num limbo entre o pior medo e a melhor notícia possível.

Estou sentado há horas — ou minutos, perdi a noção — numa cadeira dura demais para um momento desses. Elijah ficou com a babá, seguro, alheio ao caos que quase me partiu ao meio. Foi a decisão certa. Mesmo assim, meu corpo inteiro vibra numa ansiedade que não se dissipa.

Meu celular está mudo agora. Nenhuma nova ligação. Nenhuma atualização.

Até que finalmente vem.

— Senhor Westbrook?

Levanto no mesmo instante.

— Sou eu.

O médico é jovem demais para carregar aquele tipo de responsabilidade, mas o olhar é firme, profissional.

— Seu irmão já foi estabilizado e acordou há alguns minutos. Ele está consciente. Ainda vai passar por exames complementares, mas posso dizer que… — ele pausa, e meu coração ameaça