Caine

O cheiro de hospital sempre me incomodou.

É limpo demais, silencioso demais, carregado de uma tensão que não aparece nos monitores, mas se infiltra na pele. Luz branca. Passos apressados. Vozes contidas. Tudo parece existir num limbo entre o pior medo e a melhor notícia possível.

Estou sentado há horas — ou minutos, perdi a noção — numa cadeira dura demais para um momento desses. Elijah ficou com a babá, seguro, alheio ao caos que quase me partiu ao meio. Foi a decisão certa. Mesmo assim,