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O salão principal da galeria em Paris estava iluminado com uma suavidade acolhedora. A multidão era elegante, silenciosa, mas havia no ar uma tensão quase sagrada: todos esperavam por ela.

Emma.

O nome dela estava em cada parede. Nas conversas, nos olhares, nas expectativas.

Cinco anos de silêncio. Dois de renascimento.

E agora, ali, a artista que havia emocionado o mundo com suas cores estava de volta — mais viva do que nunca.

Alexandre ajeitou o paletó e olhou para a entrada da galeria, onde Emma se preparava para atravessar a cortina de veludo que a separava do público.

Ela vestia um longo azul-escuro, os cabelos soltos caindo sobre os ombros, os olhos brilhando com um misto de nervosismo e coragem.

— Você está pronta? — ele sussurrou, segurando sua mão.

— Nunca estive tão pronta, — respondeu ela, com um sorriso que misturava timidez e força.

Miguel, agora com dez anos, estava ao lado dela, orgulhoso.

Sofia, elegante e confiante, acompanhava-os, como filha e como mulher que s