Cada vez estoy más cerca del inicio de la fila. Debatiéndome entre los temores, me arden los jirones del alma. Para colmo, la cuerda trenzada ha entorpecido mis sentidos. Me siento mareada, la cabeza me da vueltas sin detenerse. Nunca he presumido de mi estómago. Copiosos goterones de sudor ruedan por mi frente mientras un calambre me apuñala la barriga. El vómito, que sale en estampida, decora mi vestido de látex y cuero. Estoy segura de que me castigarán con furia, pero a ninguno de los hombres parece importarle.

De la nada, aparecen varias mujeres y ponen manos a la obra. En pocos segundos, me desnudan en frente de todos, limpian mi piel con tollas húmedas sin alcohol, del tipo que utilizan los bebés, y reemplazan mi traje por uno idéntico.

—Se encarga media docena por esclava, por si son útiles en caso de imprevistos —me explica una de las muchachas que me precede. —Ella da pasos de un sitio a otro con visible turbación.— Es mi tercera subasta —me dice—, mi última oportunidad de