Svetlana estaba de pie junto a la ventana. Miraba la ciudad sin verla, los brazos cruzados sobre el pecho, el cabello recogido en una trenza apretada que le tiraba de las sienes. La mandíbula dura, los ojos claros, vacíos de lágrima. Asgeir, apoyado en la pared opuesta, revisaba por enésima vez el mapa digital desplegado en la tablet: autopistas, puentes, cámaras urbanas, posibles rutas de escape.

Las voces llegaron primero. Luego, el golpe apresurado de pasos en el pasillo.

La puerta se abrió de golpe. Giancarlo entró cargando medio cuerpo de su hermano.

Alexei tenía el pantalón desgarrado, la pierna vendada con tiras de tela empapadas de sangre ya oscurecida. El rostro, pálido, pero los ojos tercamente despiertos, brillando con esa mezcla imprudente de dolor y adrenalina que Svetlana conocía demasiado bien.

—Mamá…

La palabra salió ahogada, más por vergüenza que por dolor.

Svetlana se dio la vuelta despacio. No corrió hacia ellos. No alzó la voz. Simplemente caminó hasta el centro de