Damon Thorn

O cheiro da terra molhada era o único consolo naquela manhã cinzenta.

Meus passos pesados afundavam no musgo, galhos quebravam sob minhas botas, mas nada doía tanto quanto a notícia que agora queimava dentro de mim: Richard Lancaster, pai da mulher que eu amava, era o homem que matou os meus pais.

Eu não conseguia engolir isso.

Eu só tinha a plena ciência de que se ele se aproximasse do meu filho, eu acabaria com ele.

O assassino da minha infância. O lobo dentro de mim só queria uivar, arrancar árvores do chão, dilacerar qualquer coisa até sentir que a dor fazia sentido.

Eu gritei. Joguei uma pedra longe, vi pássaros fugindo das copas das árvores. Um lobo de verdade teria dilacerado carne, mas eu era metade humano, metade fera, e agora, completamente dilacerado.

Sentei num tronco caído, os punhos sangrando de tanto socar a casca dura. O mundo parecia distante, como se tudo estivesse envolto numa névoa grossa de angústia. Como eu poderia olhar para Hart agora? Como proteger