Amy Delacroix.

Max fue dado de alta esa misma mañana. La doctora nos explicó por última vez los cuidados, las medicinas, lo que podía y no podía hacer, y yo asentía a todo mientras él hacía exactamente lo contrario: intentar levantarse sin ayuda.

—¿Puedes esperar a que termine de explicarte? —le dije, poniéndole una mano en el hombro.

—Puedo, pero no quiero —respondió, con esa media sonrisa que siempre me derrite—. Me quiero ir a casa. Bueno a nuestro nuevo nidito.

De pronto se quedó callado y me di cuenta que estaba recordando la antigua casa. Suspiré porque no estaba para ponerme nostálgica. Iríamos es a un apartamento de Max, como una medida temporal, porque él le había pedido a Edric, contratar personal para remodelar una casa que Max había comprado un par de meses antes del atentado.

Nos mudábamos a un penthouse discreto, cómodo, perfecto para recuperarse sin que el mundo entero lo supiera.

Creo que nadie entiende lo bien que se siente sacar a tu esposo de un hospital después de