Peter

En cuanto el coche de Martinucci desapareció en la esquina, dejé que toda mi rabia estallara. Volví al coche ignorando las miradas asustadas de los padres que aún quedaban y arrojé la pistola al asiento del copiloto con tanta fuerza que el cuero italiano crujió en protesta. Mis puños golpearon el volante repetidamente, cada impacto resonando con la humillación que acababa de sufrir. El sabor metálico de la sangre en mi boca se mezclaba con la bilis que subía por mi garganta.

"¡Hijo de put